Me gusta mojarme

La vida es interesante. Muy interesante. Pasan cosas; buenas, malas y regulares, pero es eso precisamente lo que nos hace sentir vivos, porque no hemos venido aquí a pasearnos indolentemente por las márgenes del río de la vida, sino a zambullirnos de cabeza en sus impredecibles aguas. Eso sí, hay que tener en cuenta que nos vamos a mojar, y mucho. A mí me gusta mojarme, o mejor dicho, me gusta la sensación de que mojarme ha valido la pena, si después puedo sentarme frente a una chimenea encendida, envuelta en el acogedor abrazo de una manta suave y peluda, mientras espero, con las pupilas encendidas por el reflejo del fuego y las manos ateridas de frío, alrededor de una taza de té, a que se seque mi ropa, aún a sabiendas de que, tarde o temprano, voy a volver al río.

İQué tontería!-Pensarán muchos-  Por qué no apalancarse para siempre frente al fuego? Qué necesidad hay de mojarse, de luchar, a veces contra corriente, para que tus pulmones no se llenen de agua y te vayas derechita al fondo? Bien, es una opción. Yo prefiero ir de pesca, intentar vadear las zonas más profundas, construir un camino de piedras allá donde las aguas son más accesibles y saltar de una a otra, procurando no torcerme un tobillo. Y si me lo tuerzo, al menos habré aprendido un montón de cosas y me lo habré pasado bomba estudiando la fauna y la flora que jalona y habita el río. Y, luego, espera el fuego. Y el té. Y la manta. Y quién sabe si algo más...

La suerte de los demás

El mundo no es un lugar cruel. Ni amable. Es, simplemente, eso: el mundo.

No existen confabulaciones cósmicas para hacernos perder todos los trenes que dejamos escapar a lo largo de nuestra vida, como tampoco existe una varita mágica que vaya sembrando de rosas el camino de los demás, siempre indefectiblemente más llano e indudablemente más soleado. Entender el mundo en esos términos es, creo, pobreza de espíritu. Y es peligroso. Peligroso para una misma y peligroso para quienes te rodean, porque elimina de un plumazo la responsabilidad sobre nuestra propia existencia. Una responsabilidad que adquirimos nada más nacer y que, a lo largo del camino, puede convertirse en nuestra mayor aliada, si conseguimos no sucumbir a los cantos de sirena que nos empujan a un océano de autocompasión, habitado por los terribles monstruos del victimismo, la justificación de nuestra propia pasividad y el odio hacia la adversidad del universo.

Hay personas que son maestras en el arte de desoír: se desoyen a sí mismas y a los demás, al mensajero interno que les incita a levantarse y caminar, al griterío del mundo en su imparable devenir y a las sutiles hadas de la intuición. Son personas convencidas de que el reloj de sus vidas marca las horas más rápido que los de las vidas ajenas, de que sus lágrimas son más amargas y sus días más nublados y, lo más trágico, es que, a fuerza de practicar su desventura, sus horas se hacen, en efecto, más cortas, sus lágrimas se convierten en hiel y sus días se visten de gris.

Buscan la felicidad, dicen, pero es mentira, porque buscar implica esfuerzo, iniciativa, valor y, claro, eso es un privilegio que solo está al alcance de los que tienen suerte. Y ellos no la tienen. Y punto.

Es inútil intentar convencerles de que deben actuar, de que, aunque nadie les garantice el Santo Grial por poner un pie delante del otro, eso, precisamente eso, es lo único que pueden hacer para intentar atraer la atención de esa diosa veleidosa a la que llamamos suerte.

No es fácil mantener una amistad con este tipo de personas, porque exigen tácitamente tu compasión incondicional y te relegan al mero papel de escuchador con suerte. Son tiranos ególatras que buscan en los demás carta blanca para revolcarse en el lodo de su indiscutible desventura y se revuelven como fieras heridas ante cualquier intento ajeno de desvictimización. Se pasan la vida pegando el termómetro a la bombilla para no tener que ir al cole, solo que el cole, ahora, es la vida y al mundo le importa un carajo si vas o vienes, o, si por el camino, te entretienes.

“Tú sí que tienes suerte con tu marido”- te dicen-, o “Ya, es que no es tan fácil” y pasan, acto seguido, a desplegar una infranqueable barrera de convincentes argumentos, cuyo único objetivo es el de reafirmarles en su inamovible e insoluble situación vital e impedir el acceso de cualquier amago de solución. Llegados a este punto, solo un pleno al quince o el bote de la Primitiva podrían arrojar algo de luz sobre sus agoreras tinieblas.

No quieren ayuda; quieren suerte. Y, a veces, ni siquiera eso: el estadio más grave de la “victimitis” se caracteriza por el bloqueo inmediato de cualquier medida que pueda llegar a desviarles unos centímetros de su vertiginosa carrera hacia la infelicidad, a su monte del Calvario particular, porque, en el fondo, quieren quedarse como están: llevan toda una vida cavando su propia fosa y no van a permitir que ningún soplo de aire fresco se cruce en sus planes, porque saben que si lo permiten, van a tener que entrar en acción y porque saben, en el fondo, que en ellos, y solo en ellos, está el camino y la redención.

Prefieren emplear su fuerza para afianzarse en el lodazal, aunque pierdan la batalla antes siquiera de librarla. Coleccionan las dificultades y obstáculos que encuentran a lo largo de su existencia, los alimentan y los convierten en cancerberos de su vida, para que nadie pueda traspasar la barrera de su infortunio.

Pero, ojo, nadie es completamente invulnerable al victimismo: es una afección contagiosa que implica el nada desdeñable riesgo de sucumbir a la espiral del “Pues anda que yo!” y posicionarnos, casi sin darnos cuenta, en competencia directa por la medalla de oro al “pobrecitismo”.

Yo, personalmente, he caído en la trampa en más de una ocasión y vive Dios que me ha costado salir. Me he dejado contagiar y, de hecho, me han quedado importantes secuelas; me temo que de por vida. Quizás me hayan servido de revulsivo, de vacuna para no volver a enfermar jamás de victimitis aguda.

Supongo que, en el fondo, actuando así, no buscamos otra cosa que sentirnos queridos, comprendidos, reconfortados. En el fondo, todos buscamos ser amados; lo malo es que, a veces, confundimos amor con compasión. Y ahí es donde la cagamos en dos direcciones: de ida y de vuelta; como emisor de penas y como receptor aquiescente y alimentador de la bestia.

Es muy tentador que te digan “Tú sí que me entiendes!”, pero es un sentimiento nocivo, engañoso, pérfido y, sobre todo, cobarde.

Y sí, mi marido es una joya. Y me lo merezco, igual que él me merece a mí y ambos merecemos a nuestros hijos. Y no, no es suerte, porque la suerte empieza y termina en el mismo instante en el que esa persona se cruza en tu camino; eso es todo, el resto, es trabajo, voluntad y esfuerzo. Lo que viene siendo, básicamente, vivir.